domingo, 30 de diciembre de 2012
La verdad, la verdad, con una mano en el cuore, me alegra que este Gobierno NACIONAL & POPULAR and Progre y Revolucionario KK, ahora proponga PAGARLE A LOS FONDOS BUITRE, porque supongo que TAMBIÉN NOS PAGARÁN A LOS JUBILADOS Y PENSIONADOS CARANCHOS, que destituyentemente osamos reclamar judicialmente lo que CONSTITUCIONALMENTE nos corresponde, y ELLOS y ELLAS que violan la disposiciones de la Corte se hagan cargo de una vez por todas de lo que declaman. Ah, y si el filósofo Feimann cree que lo digo por antiperonista, reitero que quiero ser uruguayo. Joder. Carajo.
sábado, 29 de diciembre de 2012
Me levanto, tempranito, como (casi) todos los días y salgo a caminar. Caminata gimnástica que comienza alrededor del zoológico (de Buenos Aires), porque vivo por ahí, soy de clase media y no me avergüenza. Si me avergüenza la imbecilidad humana, la taradeZ de mis congéneres: veo varias pintadas en los muros del zoo diciendo que es una "carcel de animales" y que "el oso murió por estar preso". Me parece que estamos o que están todos en pedo mal. Ah, hasta una pintada de un "movimiento de liberación animal". Vayan chicos vean otra vez Madagascar y tómense otra birra o fumensen un porro... Me parece que el mundo está loco, loco, loco, como decía aquella película de los 60... ¡qué jovato estoy!
miércoles, 12 de diciembre de 2012
lunes, 10 de diciembre de 2012
Yo fui testigo del 10 de diciembre de 1983; y ahora lloro
por el presente y el fututo
Hugo Murno, especial para el Periódico Bernales y
espacinsular.org
Aquel día histórico en que se recuperaba la democracia en la
Argentina y para los argentinos, fui testigo de muchos acontecimientos que
emocionaron hasta hoy: el presidente Raúl Alfonsín, después de asumir en el
Salón Blanco de la Casa de Gobierno y tomarle juramento a su primer Gabinete de
ministros, salió a la calle inundada de gente feliz, cruzo la plaza hasta el
Cabildo y desde ese histórico balcón saludó a la multitud y anunció su primera
medida de Gobierno: el decreto de juzgamiento a las nefastas Juntas Militares y
a las cúpulas de los grupos ERP y Montoneros. Ese día, además, se conmemoraba y
conmemora el Día de la Declaración Universal de los Derechos Humanos.
Después sobrevinieron mil y un acontecimientos, de los
buenos, de los malos y de los otros. En el mismo Gobierno de Alfonsín
–presionado por las circunstancias y las aún fuertes FF AA—se sancionaron las
desgraciadas leyes de Punto Final y de Obediencia Debida. Después, ya en otro
gobierno democrático, el de Carlos Menem, se dispusieron la amnistía para todos
los militares y civiles condenados a perpetuidad por los delitos de lesa
humanidad debidamente comprobados y juzgados. Después se siguieron produciendo
hechos de toda índole, alrededor del mismo tema. Ni hablar de lo no sucedido
durante el lamentable gobierno de De la Rúa o el interregno de Duhalde (por no
hablar de los cinco presidentes en tres días, uno de los cuales dispuso el,
entonces muy aplaudido y celebrado default que hoy lamentamos y cuyas
consecuencias padecemos.
También después vinieron a gobernar dos abogados, durante la
dictadura que asoló al país entre 1976 y 1983, no presentaron un solo habeas
corpus a favor de algún detenido-desparecido (y eso que hubo treinta mil)
ni formaron parte de la Asamblea Permanente por los Derechos Humanos (APDH),
de la que sí fundaron e integraron, los abogados Alfonsín, Menem, y otros no
expertos en leyes, ciudadanos simples y comunes, dirigentes políticos y
sociales, Deolindo Bitel, Ítalo Lúder, Oscar Alende, Simón Lázara y muchos
otros que se caracterizaron por sí hacerlo (presentar habeas corpus,
defender detenidos políticos y sociales y gremiales) sin cobrar un solo peso
por ello.
Imposible negar que los últimos nueve años, bajo la égida de
los gobiernos de los abogados Néstor Kirchner y Cristina Fernández, se
reimpulsaron las causas contra los autores de crímenes aberrantes, secuestros,
torturas y asesinatos perpetrados por militares y civiles durante aquellos años
de plomo (1976-83). Sería injusto negarlo o ninguneralo como acostumbran
hacer las actuales autoridades gubernamentales que piensan y creen y pregonan
que del tema derechos humanos nadie se ocupó hasta que ellos llegaron a la
Rosada. Ellos que reivindican ahora, como gran figura histórica a un reconocido
tirano, como fue el brigadier general Juan Manuel de Rosas, que supo gobernar
con mano duras y con la Suma del Poder Público, hasta que hubo d renunciar y
asilarse precisamente la denostada Inglaterra, donde murió ya octogenario.
Admiran a Rosas y se llenan la boca pregonándose defensores de las libertades
públicas, mientras actúan como lo hace cualquier populismo: aplaudiendo y reverenciando,
casi endiosando a quien detenta el poder.
Yo fui testigo del 10 de diciembre de 1983. Y hoy me duele
el presente. Y temo por el futuro. El de todos. Y todas.
domingo, 9 de diciembre de 2012
sábado, 8 de diciembre de 2012
domingo, 2 de diciembre de 2012
CON LOS JUBILADOS TAMBIÉN SE CEBA LA PRESIDENTA ARGENTINA
Señora carancha, piense aunque más no sea en su madre (antes de hablar y apostrofar fascisticamente):
Hugo Murno compartió la foto de CÓMO ME PUEDE LA CELESTE Y BLANCA (Oficial).
martes, 20 de noviembre de 2012
miércoles, 14 de noviembre de 2012
¿Y ahora qué? UN NO DIÁLOGO DE SORDOS
Pasó el 8N y nadie puede decir qué no se enteró –de lo que esa tarde/noche sucedió, aquí y en casi todos los rincones del país, ciudades grandes, medianas, pequeñas, pueblos y vecindades se vieron desbordadas de gente reclamando y disintiendo democráticamente y la máxima autoridad de la República la presidenta Cristina Ferández dijo, públicamente y por cadena, que ese día había pasado algo importante: la reunión del 18 Congreso del Partido Comunista Chino. Sí esto no es un diálogo de sordos se parece muchísimo. Más allá de lo que digan exultantes marchistas y denigratorios oficialistas (el más suave fue el director de la Biblioteca Nacional, Horacio González, que aseguró que “la presidenta (Cristina Fernández) tomó nota tácitamente” (sic).
La primera opinión, el primer comentario que aquí arriba consignamos, el de la señora Jefa del Gobierno Nacional, parecía un mal chiste, una ironía berreta, pero la del director de la BN (¡nada menos!) directamente se burla de todos. Y de todas.Lo acaecido ese jueves histórico (aunque 678 provocativamente lo minimizara) en el que más de 2 millones de personas se movilizaron casi sin insultar, pidiendo ser escuchados y que los receptores de sus decires, pedidos y reclamos ls escuchen y rectifiquen su rumbo (no que dimitan, no que se vayan) no es para ignorarlo ni para mofarse. Menos cuando se detenta la más alta investidura constitucional del país. Ahí existe un límite: quien gobierna, en nombre del pueblo, para todos y para todas, no pueden jugar y hacer ironías verbales. Quienes la acompañan y aplauden mecánicamente tampoco. Pero quienes salieron a las plazas y calles del país tampoco pueden sentarse sobre su presunto éxito, sin arrimar una propuesta y una idea sobre el cómo hacerlo. Quien deba hacerlo es otro cantar, para eso, en una democracia constitucional como la que transcurrimos –con defectos y errores y falencias— son los partidos políticos, hoy decididamente devaluados, desconcertados, cuasi al borde de la parálisis y la extinción. Pero son ellos y sus dirigentes quienes deben tomar la posta, la antorcha, y bregar por el cambio en paz, mediante los mecanismos que las instituciones prevén para ello y, por sobre toda otra vía, mediante el diálogo. Aunque sea con los falsos sordos y sordas que gobiernan y a veces parecen autistas más que autócratas.
Muy bien lo señaló, en una pequeña nota de opinión periodística el sociólogo Marcos Novaro: “Nadie le pidió a la Presidenta o al Gobierno que se vaya sino que modifique sus políticas sobre la inflación, la prensa, sobre la corrupción y sobre la Justicia.”.
martes, 13 de noviembre de 2012
domingo, 11 de noviembre de 2012
aviso a todos y todas:
este fu el último finde que compro y leo, de cabo a rabo, el "progre" diario español El Pais. Que vayan a tomar por culo y se queden sin mis pesillos para paliar la crisis por la que atraviesan y se ceban despidiendo casi 150 periodistas de "la plantilla". A cagar, cabrones, no cuenten más conmigo. Cómo si a ellos les importara; pero por lo menos me solidarizo con aquellos compañeros represaliados. A ver si mis "admirados" J. Marías, Almuneda Grandes, Maruja Torres, Elvia Lindo, Antonio Muñoz Molina, Manuel Vincent, Juan Cruz, y algunos otros hacen un gesto, por lo menos). Chau
miércoles, 24 de octubre de 2012
Hugo Murno compartió el estado de Gabriela Cabezón Cámara.
Carajo: deberían darle una pensión por su trayectoria cultural, por lo menos.
viernes, 19 de octubre de 2012
martes, 16 de octubre de 2012
El Día X
Hugo Murno, especial para el
Periódico Bernales
Al cierre de esta edición, los habitantes de la Argentina se
preparaban para………. (llenar la línea de puntos). Objetivamente visto –como
podría hacerlo un estudioso extranjero o un analista de antropología política
internacional o meramente una persona de sentido común, la actual situación de
encendida y no disimulada exacerbación de los ánimos, llevada a cabo por los
dos bandos (¿qué otra cosa son sino?) en que parece haberse dividido el país,
es alarmante, de cuidado, de temer.
El omnímodo Poder Ejecutivo, la Presidencia de la Nación,
las usinas del oficialismo gobernante no paran de anunciar que todo se acaba (y
comienza una nueva era feliz) el 7D. Los de la vereda de enfrente (imposible
catalogar a ese sector como oposición) se desganita anunciando un 8N que poco
menos que habrá de restaurar la libertad.
Ni tanto ni tan poco.
Quienes detentan la conducción del gobierno nacional y buena
parte de los gobiernos provinciales y municipales, como así también los otros
dos poderes del Estado y sus aláteres, seguidores casi fundamentalistas, no han
entendido hasta ahora que el 54% de los votos legítimamente obtenidos hace un
año, no significa nada más que esa es la suma de voluntades a su favor, para
que gobiernen en una determinada dirección. Pero eso, en una democracia
republicana no significa otra cosa que aquello y no que la mayoría abrumadora
de votos avala la asunción de la suma del poder público. Ni la estigmatización
de los que piensan diferente y osan decirlo en voz alta.
Por otra parte, quienes el (famoso) 13 S , se atrevieron a
salir a las calles y plazas de la República a manifestar su descontento con el
actual estado de cosas y, fundamentalmente, contra el abuso de poder por parte
de las actuales autoridades de Gobierno, no pueden pretender arrogarse el poder
de cambiar las cosas de la noche a la mañana por tan solo un acto voluntarista.
Ambas facciones están equivocadas.
La historia nos muestra esto una y mil veces, con solo saber
leer la historia. En la Argentina, en un pasado no muy lejano, una mayoría
abrumadora (fueron un puñado de miles de votos en realidad) le permitió al
brigadier general Juan Manuel de Rosas, gozar de la suma del poder público y
gobernar con mano de hierro. Así le fue al país.
Recientemente, no hace aún dos años, una ola libertaria
recorrió buena parte de los países árabes, regidos por autócratas –muchos de
ellos “elegidos mayoritariamente”—qué durante décadas impusieron a sangre y
fuego la ley del más fuerte –con el aval, por cierto, de las grandes potencias
hegemónicas, dueñas del poder político y económico mundial--. Aquellas gentes
que se autoconvocaron por las novedosas redes sociales (como aquí) salieron a
las calles y plazas de sus países, voltearon a los gobernantes, pero no
lograron torcer la férrea dirección de políticas de estado que no los
satisfacen ni mejoraron sus vidas allí.
Algo similar sucede, hasta ahora, con los indignados que
recorren esporádicamente las calles de Europa.
Es que no basta con llamar a la protesta, convocar a los
disconformes –sin discriminar sobre qué piensan y representan cada uno de esos disconformes
y porqué lo están y qué pretenden--. Cómo tampoco es el camino el negar la
realidad, hacer como si el descontento no existieran, como si el reclamo de
cambios fuera dicho en broma, y pegar verdaderos manotazos de ahogado subiendo
la apuesta y apelar al vamos por todo y hago lo que hago porque se me canta y
me avalan las mayorías populares (¿?)
Ni el 8N será el momento del gran cambio –sin propuestas
claras ni organizaciones que sustenten nada más que expresiones de deseos--. Ni
el 7D será la madre de las batallas: hubo una vez un día en que hordas de
“militantes” asaltaron radios y canales de televisión y los estatizaron, en
nombre de un gobierno popular. En realidad en aquel entonces la presidenta Isabel
Perón estaba pintada y el que detentaba el poder era un tal José López Rega, un
excabo de la Policía Federal elevado a comisario general y Ministro de
Bienestar Social por el presidente Perón, pero que en verdad era el mentor y
jefe de una banda que aplicaba el terrorismo de estado en la Argentina
setentista, la nefasta Triple A. Y así le fue al país, por segunda vez.
Debemos apelar una vez más a aquello de que la historia no
se repite, por que, en todo caso, el
drama se convierte en comedia. Tragicomedia en realidad. Y ya se sabe que “la
única verdad es la realidad”.
Buenos Aires 16 O de 2012
viernes, 28 de septiembre de 2012
Me fuí a dormir anoche, 27 S, y me despierto hoy, viernes 28 S, para enterarme que la Argentina, de Kristina y Timerman, Héctor ahora "negocia" con Irán, del fascistafundamentalistaantisem
martes, 18 de septiembre de 2012
Opinión
Ni mudos ni sumisos: no todo el que discrepa y protesta, fue o es partidario de la dictadura ni propicia un golpe de estado
Ni mudos ni sumisos: no todo el que discrepa y protesta, fue o es partidario de la dictadura ni propicia un golpe de estado
Hugo Murno, poeta argentino, colaborador espacinsular
BUENOS AIRES, Argentina, 18 de septiembre de 2012.- El pasado jueves 13 de este mes de septiembre, en el que la primavera parece querer anticiparse en Buenos Aires, al caer la tarde (las 19 aproximadamente) el batir de cacerolas, sirenas y bocinas, acompañaron una marea humana que se volcó a las calles y plazas de la capital argentina y otras ciudades y pueblos de todo el país, en una marcha de protesta y disenso con las autoridades nacionales y algunas de sus últimas medidas, como el intento nunca negado de reformar la Constitución para imponer la reelección indefinida que permita a la actual Presidente Cristina Fernández eternizarse en el poder.
BUENOS AIRES, Argentina, 18 de septiembre de 2012.- El pasado jueves 13 de este mes de septiembre, en el que la primavera parece querer anticiparse en Buenos Aires, al caer la tarde (las 19 aproximadamente) el batir de cacerolas, sirenas y bocinas, acompañaron una marea humana que se volcó a las calles y plazas de la capital argentina y otras ciudades y pueblos de todo el país, en una marcha de protesta y disenso con las autoridades nacionales y algunas de sus últimas medidas, como el intento nunca negado de reformar la Constitución para imponer la reelección indefinida que permita a la actual Presidente Cristina Fernández eternizarse en el poder.
Fue un acto absolutamente espontáneo, convocado o autoconvocado a través de las redes sociales –que mostraron una eficacia intercomunicacional ya probada en actos y marchas de protesta similares, habidas en los países árabes hace ya más de un año y medio, en las concentraciones de los indignados, que empezaron el 15 de mayo en Madrid, España y hoy se replican por toda Europa y hasta se hicieron sentir fuerte en Nueva York, en la mismísima Wall Sthreet—. No hubo consignas unificadoras, ni banderas, tan solo algunas pancartas y cánticos y gritos, a veces agresivos e insultantes, en contra de algunas medidas extemporáneas adoptadas por la actual administración (que reasumiera el pasado 10 de diciembre de 2011, tras el abrumador triunfo, por el 54% de los votos, emitidos a favor del Frente para la Victoria, un neoperonismo sin Perón, autoproclamado Nacional & Popular, progresista y hasta “revolucionario”), entre otras la de poner un virtual corralito a la adquisición de cualquier moneda extranjera, en especial dólares americanos, dificultando el comercio exportador y restringiendo las importaciones de insumos básicos para la menguada industria argentina; la persistencia de la negación de una inflación que supera el 25% anual (las cifras oficiales apenas aceptan un 8% y prohíben a las consultoras dar a conocer cifras de medición de precios y costo de vida) y la burda pretensión de facilitar la reelección eterna de la actual presidente Cistina Fernández de Kirchner, reformando la Constitución nacional; a más del abuso de la utilización de la cadena nacional de radio y televisión para que la Presidenta haga permanentes anuncios o inauguraciones, escrache (denuncia pública)) a quienes osan criticarla aún y hasta amenace a sLs gobernadores de provincia y otros funcionarios y al pueblo en general a que le “tengan miedo sólo a dios y un poquitito a mi (a ella)”.
No fui a la plaza, no salí a la calle ni a cacerolear al balcón, prefiero protestar como mejor se hacerlo, por medio de la palabra escrita; por algo uno escribe y es periodista profesional. Porque además no coincido con algunas de las consignas convocantes a la manifestación de protesta colectiva que se vivió el jueves 13 de septiembre pasado, que inundó calles y plazas de todo el país, más allá de que el oficialismo y su aduladores hayan querido ignorarla, negarla, no mostrarla.
Porque eso fue lo primero que se trató de hacer, por parte del Gobierno y sus seguidores: hacer de cuenta que no pasaba nada, siguiendo aquel viejo axioma de que “de lo que no se habla no existe”. Ya lo había dicho en su momento el exgeneral y dictador sanguinario Jorge Rafael Videla “los desparecidos no están, no existen…”; tal como el gobierno de esa trágica dictadura que lo tuvo como presidente dispusiera, en una de sus directivas a la prensa, allá por abril de 1976, que ERP y Montoneros debían “escribirse con minúscula, para restarles identidad…” (de restar identidad y desaparecer gente sabían mucho aquellos asesinos que usurparon todas las instituciones de la República). Algo así como en su momento hicieran los detentadores del poder tras la llamada Revolución Libertadora de 1955: dispusieron, por el famoso decreto 4161, que no se podía nombrar a Perón ni al Partido Peronista o Justicialista ni ninguna otra palabra o expresión que aludiera a aquellos.
Quien esto suscribe ha vivido muchos años bajo gobiernos autoritarios, dictaduras y dictadorzuelos, y hasta presidentes democráticamente elegidos que se trastocaron en autócratas cuasi mesiánicos. Años vividos con temor, con miedo, sufriendo restricciones, prohibiciones y censuras (no pudiendo ver tal película o leer tal libro ni manifestar libremente las ideas propias, sobre todos si tenían algún sesgo izquierdista); este cronista también tuvo temor, miedo, como profesional que vio muchas veces cercenada la libertad de expresión, y la detención, encarcelamiento, desaparición y asesinato de muchos, muchísimos compañeros trabajadores de prensa por defender aquella libertad recuperada junto a otras y a la democracia a partir del 30 de octubre de 1983.
Por eso entiendo y concuerdo con todos aquellos que salieron (o los que como yo no lo hicieron) el 13 s, a decir en voz alta que no queremos que nos impongan nada: ni trabas de ninguna naturaleza ni reelección indefinida de ningún gobernante (la forma republica de gobierno se caracteriza por la alternancia en el poder). Ni tampoco que, quien detenta el poder legitimante, ungido por abrumadora mayoría, pretenda imponer sumisión y que se le tanga “un poquito de miedo”.
Por aquello fue por lo que salieron los que salieron y protestaron (y protestamos), absolutamente autoconvocados, a travez de esa nueva herramienta ciudadana, las redes sociales, superando instancias mediadoras como podrían ser los medios independientes o no adictos, y tampoco siguiendo a líderes o a estructuras partidarias de la oposición que mostraron una ausencia autista que dice muy bien que están crisis casi terminal. Así salieron los que lo hicieron, más allá de que lo hicieran golpeando cacerolas o estuvieran más o menos mejor vestidos o vivieran en barrios caros o en lugares de clase media, de cualquier ciudad del país; qué además, ya se sabe: en la Argentina casi el 90 por ciento de la población es urbana y de ella un 76 por ciento pertenece a la clase media, algo por lo cual uno no debe avergonzarse. Y no es verdad que todos los que manifestaron el 13 s defendían solo sus dineros o protestaban por no poder comprar dólares. Y tampoco que todos los que salieron defendían a la pasada dictadura ni propiciaran un golpe de Estado, más allá de que hubieran voces que se expresaran en ese sentido y otras que insultaran soezmente a la Presidenta de todos y todas los argentinos y argentinas.
No es cuestión de estigmatizar a los que no piensan como uno, la política y la vida en democracia no es algo blanco o negro, hay matices, hay discusiones, hay discensos, hay acuerdos, hay respeto por el otro y por lo que piensa y/o expresa el otro. Sino caemos en el autoritarismo, en el mesianismo, en el fundamentalismo; denigrando al otro, y adulando a los propios, más allá de los desaciertos y aplaudiendo el despotismo, se va de la mano del populismo directo al fascismo. Por favor reflexionen/reflexionemos: los que no piensan como el actual gobierno no son enemigos, son personas que quieren otra cosa, nada más que eso; y que tienen/tenemos derecho a expresarlo. Sin temor a hacerlo. Ni mudos ni sumisos: diferentes.
domingo, 29 de julio de 2012
La chica y su c ontrabajo
La chica y su contrabajo (o: La chica del contrabajo
en el avión de París a Lyon, de CP)
Hugo Murno
No suelo mirar las noticias por la
tele mientras como, pero hoy hice una excepción en el almuerzo. Quería ver, en
directo, el encendido de la llama olímpica y su partida desde Grecia rumbo a
Londres, Así supe que la trasladaban en avión –encendida y todo—ocupando un
asiento, amarrada con el cinturón de seguridad, como un pasajero más. Y no pude
menos que acordarme de la chica del contrabajo en aquel avión alemán. Porque
fue en un avión de Lufthansa, cuando mi último viaje, a Alemania, hace
ya tres años, iba todos los años, se acuerdan, a los seminarios intensivos de
quince días que se hacían en la sede central de la empresa, alemana, en la que
trabajaba. Hasta que me jubilaron. Iba siempre en class bussines, en
vuelo directo y desde Frankfurt en tren hasta Erlangen, con trasbordo en
Nürenberg. Pero aquella última vez hice
un periplo distinto. Había salido de Buenos Aires muy sobre la fecha del
coloquio –siempre viajábamos, desde todas las filiales del mundo, como para
llegar por lo menos un día antes del comienzo--; por aquello de la estricta puntualidad
alemana, querían asegurarse que habíamos llegado todos los ejecutivos
convocados antes de iniciar el encuentro. Yo me había demorado por los avatares
de último momento que precedieron al nacimiento complicado de los trillizos,
hijos de mi hijo, mis primeros nietos (esos detalles los conocen), y salí con
el tiempo menos que justo. Por eso cambié el habitual viaje en tren, y opté por hacer ese tramo Frankfurt-Nürenberg, en
avión. Un vuelo doméstico de la misma compañía. Que salió muy demorado, lo que
implicó una larguísima espera, en tránsito.
A la chica del contrabajo la vi.
recién en el sector de espera de ese segundo vuelo. Pero resultó que ella venía
desde Buenos Aires, en el mismo avión que yo. En clase turista. Después conocí
los detalles: qué había llevado todo el tiempo consigo a su enorme, pesado,
difícil de maniobrar, instrumento musical. No lo había despachado por bodega,
qué va, viajaba siempre a su lado –me aseveró, más tarde—ocupando una plaza
pagada. Y, claro, con el cinturón de seguridad abrochado, sosteniéndolo contra el respaldo del asiento,
inevitablemente reinclinado, dadas las dimensiones de semejante instrumento. De
cómo se las había arreglado el pasajero de la fila de atrás para poder comer no
me dijo nada. Pero me las imaginé.
Ella y su contrabajo viajaban
siempre así. Las peripecias que vivieran la chica con su contrabajo en el vuelo
directo de Buenos Aires hasta Frankfurt también las conocí después, pero las
del de cabotaje que compartimos pasillo por medio me hacen suponer que deben
haber sido similares. Y que ella estaba acostumbrada a vivirlas. Esto último si
lo supe de su propia boca. Las dos y únicas azafatas de la pequeña aeronave
tardaron en comprender lo que estaba sucediendo o lo que intentaba hacer la
chica con su contrabajo, a pesar de que ella hababa perfecto alemán. Los demás
pasajeros contemplábamos la escena sin saber que hacer ni decir. Por supuesto
el artilugio que hace de pie/soporte del contrabajo, que es extraíble, se lo
quitaba, de no hacerlo así no hubiese entrado por el alto de ninguna cabina de
ningún avión. Casi no puede hacerlo en la cabina del que abordamos, interminables
horas después, para el vuelo de venticinco minutos que nos llevó a destino, A
Nürenberg en realidad, terminal aérea de esa ciudad, distante poco más de
veintiséis kilómetros de Erlangen, mi destino. Y también el de la chica y su
contrabajo.
En Nürenberg me esperaba un pequeño
bus de la empresa. No se como se trasladó, con su contrabajo hasta Erlangen la
chica aquella, pero mi sorpresa fue encontrarla instalada en el mismo pequeño
hotel Inge, en el que me había hospedado todos los años. Quedaba en un barrio alejado del centro de la ciudad y
también de la sede de la empresa. Era un barrio bohemio, más cálido, acogedor,
de pocos edificios y muchas casas muy viejas que se levantaban en sus callejuelas,
casi todas cubiertas con el mismo empedrado desde antaño, muchas de ellas
terminando abruptamente en algún patio trasero de alguna casa o una cervecería
o una aphoteke… En muchas de esas calles había pequeños teatros, bares
poblados día y noche por jóvenes y no tanto, gente muy bohemia, estudiantes,
pues esa es una ciudad universitaria. El hotelito aquél estaba en una de esas
calles, frente a un guardacoches transformado en teatro llamado El Garaje (así, en español), al
lado de un café literario llamado igual, y en la esquina sentaba sus reales una
vinoteca en la que podía apurarse un par de copas de pie en una barra siempre
poblada. Me encantaba ese lugar, y en el Inge me esperaban año tras año, para
esas fechas.
Mucho mas interesarme fue conocer
qué la había llevado hasta allí, hasta Alemania y hasta el mismo destino que el
mío. Saber que era concertista, que haya estado becada estudiando música y
especializándose en contrabajo, en el
país de sus mayores, después de haberse educado musicalmente desde su niñez
en su Quilmes natal, en el que sus
padres regenteaban un colegio de esa comunidad y que su abuelo, emigrante en su
niñez, junto a su familia, había continuado los pasos de su bisabuelo y montado
una acería que después llevó a la quiebra, en una de las tantas crisis
económicas del país sudamericano elegido.
Ella –Ilse-- tenía 27 años, ya
había estado en esa zona de Alemania perfeccionando sus estudios musicales y
ahora llegaba con un contrato para integrarse a la sinfónica local. Todas las
ciudades y poblaciones medianas que se precien suelen contar con una orquesta
sinfónica, y un coro de adultos y otro de chicos y un elenco estable de teatro,
todos dependientes del erario municipal. Por lo general son muy buenos. Las
orquestas juveniles también. Al igual que, en esa pequeña ciudad lo son los
grupos teatrales independientes. Doy fe.
Que dos argentinos coincidan en un
pequeño hotel de una ciudad pequeña, y que los dos hablen a la perfección el
idioma del país anfitrión, hace in evitable el cruzar más de cuatro palabras,
más que el saludo en el desayunador, más que la amabilidad propia de dos
personas educadas. Mi alemán fue perfeccionándose durante toda mi vida laboral
pasada en la misma empresa, ustedes lo conocen muy bien; ella, Ilse no
necesitaba haberlo aprendido en ninguna escuela: era la lengua de sus
ancestros, la que se hablaba permanentemente en la casa donde nació y se crió. Todo
eso lo supe enseguida, por boca de una de las mucamas, así conocí más detalles
de su vida y el porque de su venida y estada allí.
Salvo el hecho de viajar trasportando el
enorme instrumento y que nos alojáramos en el mismo lugar, qué una joven
argentino-germana coincidiera con mis desplazamientos no podía haberme llamado
la atención. Sí lo pudo hacer el hecho de que días después, noches más tarde en
realidad, descubriera que era ella la que estaba entrando en el café aquel que les
conté, el que estaba al lado del teatrito El Garaje. La entrada de un tropel de
músicos jóvenes en el lugar distrajo mi atención puesta en la sopa de lentejas
rojas que me aprestaba a tomar. El frío se coló con ganas cuando esos seis o siete chicas y
muchachos traspusieron las puertas todos juntos y, sobre todo cuando hubieron
de mantenerlas abiertas, las de afuera y las de adentro, para que pudieran
entrar Ilse y su contrabajo. Nuestras miradas se cruzaron y, creo que fue al
día siguiente o tal vez fuera dos días después, supe que ella integraba la
sinfónica que debutaba el jueves, precisamente una noche en que no tenía
programada ninguna actividad. Fui a escucharla.
La sonoridad de un contrabajo es sumamente
grave, potente, imposible de no percibir cuando en el instrumento alguien ejecuta
un solo. Y eso era lo que escuchaba esa tarde, al día siguiente de la noche del
concierto, cuando me adentré en el
bosque. Toda ciudad, todo pueblo, por minúsculo que sea está erigido a
la vera de un bosque. Toda Europa, cuando todavía no era Europa, fue un solo y
gigantesco bosque, y los que subsisten son celosamente cuidados y protegidos
por todos los habitantes de la mayoría de los países que ahora sí forman eso
que ha dado en llamarse UE y que por estos días sufre temibles resquebrajamientos.
En un recodo de uno de los
caminitos que surcan el bosque aledaño a Erlangen, allí, en un claro y al fondo
de una pequeñísima hondonada, Ilse tocaba embelesada su contrabajo. Lo tocaba,
lo abrazaba con su forma de sostenerlo y con la delicadeza con la que deslizaba
el arco sobre las cuerdas del afinado instrumento. La tarde estaba destemplada,
como para que hubiese muchos caminantes como habitualmente se da en aquellos
lugares. En realidad solo me encontraría yo contemplando y escuchando en ese sector. Y ella no lo sabía. Tampoco le
importaba demasiado. Estaban ella y su contrabajo. Y eso era lo que contaba.
Veinte o treinta minutos después
dejó de tocar. Pero siguió acariciando a su contrabajo Acariciándolo, casi como
a una persona. Y hablándole, quedamente, como susurrándole, con intervalos como
sucede cuando dos o más personas se encuentran conversando. Eran dos personas
hablando. Por lo menos una hablaba. La otra escuchaba. El contrabajo parecía
hacerlo.
Me impresionó. Mucho. Había pensado
seguir allí, tal vez con la esperanza de volver a oírla interpretar su música
en su contrabajo, pero esa actitud de ella para con el instrumento me produjo
cierto escozor, que no supe, en ese momento, a qué atribuir. Me fui, tal como
había llegado, caminando lentamente y así llegué al hotelito y me encerré en mi
habitación.
Esa noche tuve pesadillas; me
desperté dos o tres veces asustado, empapado de sudor. Volvía a dormirme y
volvía a tener los mismos horribles sueños: Ilse cruzaba la esquina de la
avenida cercana al teatro municipal y un camión sin frenos la atropella a ella
y a su instrumento. El contrabajo quedaba intacto y ella moría aplastada bajo
las ruedas del pesado vehículo. El sueño se repetía, pero en esta otra vez el
destrozado era el contrabajo y ella salía ilesa, pero no lo podía soportar y
terminaba arrojándose al paso de un tren. A la siguiente vez los dos, la chica
y su contrabajo terminaban despanzurrados en el medio de la calle, los gritos
eran espantosos y las escenas, en uno o en otros resultaban insoportables. Para
mí.
Esa mañana me adelanté a tomar el
desayuno, estuve allí cuando recién habilitaban el lugar. Necesitaba llenarme
de café y despejar mi cabeza. Ilse llegó casi tras mío. No pude menos que
saludarla, casi con alegría al verla en perfectas condiciones. A los dos. El
contrabajo, su contrabajo que la acompañaba siempre y que ella ubicaba frente
suyo al otro lado de la mesa, también lucía espléndido, lustroso. Era evidente
que ningún camión los había atropellado.
Volví al bosque. Volví a ver a Ilse
y escucharla sacarle mágicos acordes a su contrabajo. Volví a verla acariciando
su contrabajo. Volví a soñar. Las pesadillas se repitieron, iguales. Ahora
todas las noches. Tres noches angustiosas soñando horribles pesadillas: otra
vez el camión sin frenos se precipita calle abajo, en pendiente, como la que
corta la callecita del hotel; otra vez Ilse y su contrabajo quedan bajo las
pesadas ruedas de la mole descontrolada; otra vez el contrabajo destrozada;
otra vez Ilse, que no soporta esa pérdida, se arroja al paso de un tren. Y,
otra vez también la que queda aplastada y muerta por el camión sobre su cuerpo
es Ilse y el contrabajo no sufre ni un astillamiento. Otra vez los dos, Ilse y
su contrabajo son despanzurrados por la bestia mecánica, la caja destrozada,
destripadas sus cuerdas, Ilse inerte en un charco de sangre. Gritos, gritos,
gritos. Aullidos de mujer, deben de ser de una vecina o una paseante al
presenciar la escena. Gritos, descontrolados, agudos, lacerantes Y n o estoy
dormido; estoy en el baño frente al espejo, la cara con espuma de afeitar, dispuesto
a rasurarme en esta gris mañana que anticipa el otoño. Los gritos suenan
demasiado cercanos, no provienen de la calle sino del pasillo al que dan las
habitaciones. Ahora, además se escuchan pasos apresurados como de dos o tres
personas que corren hacía donde provienen los gritos. Lo estoy viendo, he interrumpido
mi afeitada, he salido al pasillo, semicubierto mi cuerpo, y veo un tropel de
gentes agolpadas en la puerta de la habitación de Ilse en diagonal a la mía.
Los gritos no cesan, son más fuertes y son más, ya no es solo un a mucama la
que los profiere, son dos tres, es también el conserje de día. Alguien, con
mayor sensatez dice hay que llamar a la sanidad y a la policía. Cruzo el
pasillo, me abro paso entre las dos figuras que taponan la puerta y logro
pasar. Veo a Ilse, yace muerta abrazando a su contrabajo, asiéndolo con sus
brazos y piernas que rodean al cuerpo ancho, curvilíneo de ese instrumento.
Buenos Aires, 26 de julio de 2012
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